Мистика - как луна. Нравится, только если спать не мешает.
Она проснулась рано утром. Никого нет. Пустая квартира. Почему она так решила? Она не знала, просто была уверена, что осталась одна. Одна. В пустом доме. Она и цветок на подоконнике. Встала. Пол холодный. Прошла к окну. Солнце еще не вышло. На горизонте только светлая полоса неба и ничего более. Грустно. Осмотрела комнату. Что ее здесь держит? Что она здесь делает? Это не ее мир, не ее телевизор, не ее компьютер, не ее стол, диван, кресло, шкаф, даже джинсовая куртка на стуле не ее. Сколько времени? Часа четыре. Почему же никого нет? Не важно. Она не хочет, чтобы ей помешали. Открывает балконную дверь. Ветер. Он обнял ее холодными сильными руками и попытался разорвать белую сорочку. Шаг. Еще холоднее. Какой этаж? Девятый. Что там внизу? Свобода. Что впереди? Полет. А позади? Уже ничего. Только голос. Голос? Да. Он зовет ее. Он боится. Злится и плачет одновременно. Он кричит ее имя. Боится не успеть, боится потерять. Он без нее ничто. Не надо! Она смотрит в небо. Оно молчит. Оно всегда молчит. Оно равнодушно. Оно могущественно, но равнодушно. Солнце. Оно проснулось. Оно светит. Снова. Не надо! Она смотрит вниз. Дворник. Разочарована. Не надо! Больно. Сердце болит. Из-за него. Из-за этого голоса. Ветер.
- Не надо!
- Почему?
- Я люблю тебя!
Она не может. Не может его оставить. Не хочет, чтобы он страдал. Не хочет лететь без него. Он. Вот что она здесь делает. Любит его! Вот что ее здесь держит. Его любовь! «Ты будешь жить?» спрашивает он. «Хорошо» отвечает она и закрывает балконную дверь.

@темы: Лирическое настроение, Черновики